Сон и явь.

Сон и явь.




Однажды, а может быть никогда, я ехал ночью на стареньком Москвиче-Комби из Москвы в Рязань. Еду тихо по трассе и думаю. О чем? Да так ерунда. Просто фоновые мысли о прошлом и настоящем, политике и театре, женщинах и вине. Вот всегда так. Подумал про прекрасную даму и сразу лезет мещанская мысль, а какое вино с ней пить и в каком количестве бокалов.  Пролетарий и крестьянин во всех поколениях. Графьев не было. Максимум кучеры.

Да. Мысли. Мыслишки. Еду на Москвичонке-Комби в ночи и вдрут так спать пробило, вот просто до невозможности. Трасса хоть  и не забитая машинами, а вдруг усну за рулем. На фиг. Остановился. Жизнь только одна. Запаски нет.

Стоит мой старый железный конь между обочиной и лугом, да я рядышком курю. Курю и смотрю на летние звезды, выдумываю созвездия. В астрономии я Дэбилус Вульгарис. Аз есмь грешен.

Так так. Вот это созвездие Таньки из бухгалтерии. Хорошая баба. Все при ней. И глаза, такие шаловливые зеленые глаза. Ух я бы с ней позажигал. И не один раз. Но нельзя. Ее любовник крутой грузин бандюган. Узнает, что я ее окучиваю, живьем закопает. Хоть в лесопарке, хоть на стройке.  Не вариант короче.  Жизнь опять же дороже.

Вот это вылитый Игорь Буевич. Даже шляпу можно вообразить на его хипастой голове. Это вот созвездие моей бывшей тещи Змеи Падловны, Зинаиды Павловны так ее не так, а вот это созвездие соседа алкаша Димона с десятого этажа. Всем гадам по медалям. И никому не будет обидно.

И так меня на сон тогда пробило лихо с этими звездами небесными, вечными бродяжками. Докурил еще одну  сигарету, сел за руль и вырубился.  Так спал крепко, что вот ничегошеньки и не снилось.

Утром проснулся и просто охренел. Реально просто шизец по полной программе Я кажется не в своей машине, под спиной и задом жесткая деревянная лавка, а на мне вместо джинс и футболки какая то фигота голимая. Рубаха древняя серая и штаны не штаны. И весь этот прикид из мешковины.   А вокруг музей или реконструкция. Сараеобразная темная комната. В комнате печь как  в сказке про Емельку Дурака, стол деревянный и прочая старинная шняга. Никакого электричества и даже окошко без стекла. И еще деваха суетится и причитает - Вставай уже Микитка, Солнце давно взошло, все мужики в поле, а ты бока отлеживаешь кабан бездушный.

Я понимаю, что это пападос. Хоть щипли себя, хоть прыгай на одной ножке, а ни хрена не изменится. Я же точно знаю, что не шабил и колеса не дегустировал. Уже года два как этот вопрос для меня закрыт. Ладно короче. Москва не Сочи. Потом думать буду.

Тут эта баба дала мне миску с каким-то левым варевом. Пришлось жрать, но сперва помолились. Я аж обалдел, крещусь странно, еще молитвы разные наизусть читаю. Попутать просто. В сказку я попал? Вроде нет. Навозом воняет, мух до фигища и жена вроде не уродка, но и не королева красоты, да блин не накрашена.  Чай не королевишна.  В общем это не сказка и не рай, а вот что, один Джа знает.

Потом поперся я в поле на покос с серпом. Почему без косы? Все вопросы к Джа чуваки. А в поле смерды не смерды работают как стахановцы и поют нечто древнерусское трансовое. Тиесты фиговы.  И я с ними вместе даю трансовый кач, а сам серпом фигак фигак. Тоже работаю ептить.

Долго ли, коротко, а с деревни тасанулась нехилая такая толпушка баб, стариков и спиногрызов. Все на изменах.  Мол одна чувиха притаранила,  вся  такая очкливая и давай народ стращать, что дескать татары идут.  И я понимаю, что это не ансамбль татарских народных песен, а большой такой капец для нашей мелкой деревушки.

Не один я оказался гением. Мужики бросили покос и побежали с остальными в сторону Китежа. Все бегут и я бегу, никакой понимаешь одышки.  А тут и озеро, а на берегу город Китеж. Точнее град Китеж.

Ну не город. Небольшой поселок огороженый деревянной стеной с башнями. Хотя без базара, поболе нашей деревни.  На стенах кстати воины при полном параде. Кто с мечом, кто с копьем. Суровые все как бандосы подмосковные.  Но все же пустили нас в город. И сразу всех молодых крепких мужиков на стены погнали. Одни смолу варить, другие должны с кольями на стенах стоять, ну и я значит с колом. Толку от нас пшик,  но других лишних воинов у местного князя Ростислава нет. Кстати и князя я видел. Такой старый опасный байкер со шрамом на фейсе. Очень опасный кадр.

А тут еще татары притаранились на мелких лошадках и давай нас стрелами жестко долбить. Одна стрела мне блин в грудь так хорошо влетела.

Боль, потом тьма и ни хрена. И вдруг слышу стук в стекло машины. Какой то хрен с бугра нарисовался и спрашивает, а все ли у меня нормально. Разбудил короче.

Выполз я из своего корыта, протянул мужику клешню и давай мы трещать на разные темы.  Мужик оказался помощником завхоза фильма. В их деревне москвичи снимают то ли исторический фильм, то ли сказку - Китежградская Легенда. Многих местных взяли в массовку, или подсобными рабочими. Ну по принципу, принеси, укати, подними.

Потрещали и разбежались. Мужик в деревню Плюйкино, а я в сторону Рязани, где грибы с глазами. Приехал, поколымил в дочернем офисе  нашей фирмы дня три, пива чуть принял, чиксу клевую так сказать, а потом домой в Москву, разгонять тоску.

Прошло несколько лет. Я работаю в другой фирме. Женился.  Двух киндеров настругал, мамон себе набил хороший. Живу и не тужу, хотя...

Иногда я вспоминаю тот странный сон. Становится грустно и фигово за впустую  прожигаемую жизнь. Я пью водку и строю жену. И рвет мне жилы тоска по крошечной деревне, странной средневековой жрачке и даже по татарской стреле. Там я был героем, пусть и третьего или четвертого плана, а тут ептить...

Тут я седой и толстый офисный хомяк. Эх русская водка! Черный хлеб, селедка...
promo anatoliy_121 may 31, 14:12 1
Buy for 20 tokens
Отец и сын. Аркадий Петрович Старый жил себе в Нальчике самой обычной жизнью. Пятьдесят три года. Рост метр семьдесят, вес шестьдесят килограмм, шатен, женат. Сын Георгий заканчивает второй курс на истфаке КБГУ. Аркадий Петрович работал в банке, жена Татьяна трудилась в первой школе учителем…

(no subject)

Опять я много читаю. Шкатулка для Гвенди Стивена Кинга и кого там еще, Второго Шанса не будет Сурена Цормудяна и Эмбрион Поединок Юрия Мори прочитаны с 30 ноября по сегодняшний день. С вечера перечитываю Мастера и Маргариту Михаила Булгакова. Был такой известный фантаст в 20-30х годах прошлого века, если кто не знает.

(no subject)

А у нас снова снежок срывается. То больше, то меньше. Настоящий зимний день, конечно с южной поправкой. На улице сыро, выходить лень. Выйду завтра, ведь завтра на работу. Но сегодня вместо выхода на улицу интернет.

Такая интересная погода да?

Не хочу следить за новостями. Они так часто повторяются. Ничего интересного. Смена погоды гораздо интереснее. Перенос воздушных масс, смена атмосферного давления, колебания температуры. Опять же разный уровень влажности. Очень захватывающе. Стократ интереснее шизофрении НАТО или глупых идей единоросов.

Такъ вижу

Да забейте гвоздь на спортивные санкции. При желании можно в России очень интересные спортивные турниры проводить - открытый кубок России по игре в Чапаевские шашки, или кубок чемпионов Евразии в зимний футбол.

(no subject)

Доброе утро. У нас уже к ночи обещают снегопад и небольшой мороз. Пока просто пасмурное утро.

(no subject)

Если синоптики не врут, то в понедельник к нам вернутся большие холода. Днем минус шесть, ночью минус десять и ночью мощный снегопад, особливо в сельской местности.

Ээх

Один мудрец почти сказал - да на фига много думать и волноваться, проще уйти в запой и ни о чём не думать. Он достал из жёлтого пакета чекушку дешёвой водки и колечко краковской колбасы.

Другой мыслитель почти ответил - запой лишь открывает врата разума перед плохим потоком мыслей. При этом он заматерился и закурил дешёвую вонючую сигарету.

Третий мыслитель лишь промолчал. Ведь подошёл наряд полиции и всем мудрецам пришлось показывать документы.

Ибо сказано - даже мысль о распитии водки на детской площадке волшебным образом вызывает полицейских. Бухайте дома, бухайте в меру алкаши.

К чему это я? Хочется придумать маленькую сказку, но воображение тупит. Выпить много пива? Лучше написать фигню в своём блоге в Живом Журнале. Ибо сказано - иногда даже хрень интереснее пустозвонства о политике. Хотя вы можете считать иначе и не писать комментарий к этой фиготе. Я всё понимаю, но в список врагов вас занесу. Шутка. Да и сказки мои вам не слишком интересны.

О спорт - ты жир

Из альтернативного бытия.

Шекспир чемпион!

Армяне Москвы - чемпионы страны.

Никаких альтернатив! Победит всех Гербецид!